Стихов не обнаружено
Диагноз не смертельный
Алхимику для юмора
Скорей в режим постельный

Зато в ваших - явное перестишье, грозящее миру катастрофой. Особенно мне понравилось это:
Ну, как тут удержаться от пародии?

Уралыча:

меня выносят в открытом гробу
я гордо лежу в нём уже не живой
ведь я говорил вам что скоро помру
а вы лишь смеялись надо мной

я вышел на улицу третьего дня
я издавал заливистый лай
безумный художник зарезал меня
мой радостный труп переехал трамвай

я лежал прижимаясь к асфальту щекой
свой радостный взор вперИв в небеса
и паскудно сиял над моей головой
нимб из трамвайного колеса

Если ещё и гнусу уне понравится...

Актуальное

Беженцам посвящается

Босиком по сожженной земле
Ты идешь, не взирая на боль.
Твоя вотчина скрылась во мгле,
Пред тобой неизвестная даль.
Сбиты ноги, они кровоточат.
Сердца стук отбивает в висках.
Ты не плачешь, едешь себе молча.
Твоя жизнь развалилась в тисках.

http://www.islamnews.ru/uploads/news...L4dVgfU6Ru.jpg

В бесконечные седые дали
Вглядываетесь без надежды...
Вы вчера о счастье мечтали,
А сегодня - о теплой одежде.
О лишней тарелке супа
Вместо велосипеда для сына,
Состояние ваше - ступор,
Бред и плач на дороге пустынной...
Эй, паломники, где ваша Мекка?
Эй, цыгане, где яркие юбки?
Эй, родимые, эй, человекиии...
Вы сильны так и так вы хрупки...
А дорога ваша - жестока,
И где счастье ваше - нет вести...
Сколько лет вам брести? Нет срока...
Долог путь к себе из безвестья...

Когда-нибудь мы станем часом,
Чтобы стечение веков
Не донимало стариков,
Бездвижно ждущих у Парнаса...

Помолодеет дуновенье,
Лозой напоит полотно,
И раду лодки заодно
Наполнит радостью свершенья...

И снизойдёт на нет всё время,
Чтоб камнем ринуться на ил,
Не Рейн, не Волга и не Нил
Не смогут изменить погоды...

Не станет наших и врагов,
Не будет больше виноватых...
И больше не пойдут солдаты
На нивы чуждых берегов...

И солнце не опустит лик,
Луна не скроется отныне,
И горькой атомной полыни
Не потревожит больше крик...

P.S. Марципан, не слушайте никого, мне ваше творчество нравится...

Яцек, кум

Господи, только не теперь....
Мама, закрой меня в ящик....
Они уже здесь и ломают дверь....
Между будущим и настоящим....

I have been waiting for these visi***s..... (help me)

ля-ля-ля

Это песня номер 1. Кто угадает.


А это - вольный перевод с непонятного мне французского (т.е. номер 2):

Диван - кровать
Деревья - птица
Время - место
все они вместе

Любовь под абажуром
мы в ресторане "Лямбли"

В общем, это так. Наверное, никто не угадает, но песня очень красивая. Фрнацузская, старая.

Почитала...Еще раз почитала...Где лирика-то? :doubt:
Навеяно ....


- Смотри, как дышит эта ночь! Звезда, уставшая светить упала, обожгла плечо...
- Чо?..
- Смотри, как вкрадчивый туман прижался к молодой воде!..
- Где?..
- Он полночью поклялся ей, он взял в свидетели луну...
- Ну?..
- Они сейчас уйдут в песок. Туда, где не видать ни зги...
- Гы!
- И ощутив побег реки в беспамятстве забъется ёрш...
- Врёшь!
- Да нет! Я говорю тебе, что столько тайн хранит земля, берёза, ива и ольха...
- Ха!
- А сколько музыки в степях, в предутренем дрожаньи рос...
- Брось!
- Да погоди! Почувствуй ночь, крадущийся полёт совы, сопенье медленных лосих...
- Псих!
- Послушай, разве можно так, прожить - и не узнать весны, прожить и не понять снега...
- Ага!..
Роберт Рождественский

И еще...теперь уже настоящая лирика...



Как рождается песня... Сначала спускается ангел.
Проверяет, закрыта ли дверь, есть ли кофе в достатке,
Выгоняет гостей, убирает подальше стаканы,
Достает сигареты и ручку кладет на тетрадку.
Я ему не мешаю, он очень талантливый малый,
Подрастет - горе нимфам, живущим в беспечности юной.
Прикасаясь к плечу, мановеньем снимает усталость
И неведомо, как оживляет умершие струны.
Напевает мотив, исправляет неточную рифму,
Неназойливо гладит собаку, лежавшую рядом,
Ставит пальцы мои на лады полустертые грифа,
Не спуская с меня своего боголепного взгляда.
Проходя мимо клавиш, нажмет пару нот ненароком,
Я, конечно, молчу, пусть резвится несносный ребенок.
Но как хочется дернуть его за смеющийся локон.
С фонарем я искал эти звуки три ночи бессонных.
Ангел знает об этом, его посвятил в мои тайны
Тот, которому служат крылатые голые дети.
Лист исписан. И звезды волшебные тают.
Ночь уходит, и друг покидает меня на рассвете,
Подмигнув на прощанье, отдернув окна занавеску,
Мальчик тихо взлетает к заоблачным райским чертогам.
Как рождается песня, одному только Богу известно...
Я к тому не причастен... Спросите об этом у Бога...

Александр Розенбаум

Это любовная ода из провинции загадочному человеку с головой-вареником:

Ты – чья голова как мягкий бублик
Ты – чей воротник как мятый рублик
Ты – улыбка как заря висящего белья
По вечерам в морозе затвердевшего,
А я –
Люблю забор холодный каменный
А я -
Люблю пшено для воробья
И кошек миски для!

Ты – чей воротник как острый угол,
Ты – чья ручка шариковая
А я –
Синею от чернил
А я –
Краснею от причин,
Что ты похож на блин небесный
Ты такой высокий и телесный
И очень тесный мне мой номер
Сандалий – там дерматин сырой
В глуши периферийного балкона
Из эпоксидного флакона
Янтарь скрепляющий - смола
На шею Барби чтоб могла
Держатся гордо голова –
Но слишком талия тонка
Не что брюхо паука…
А было бы иначе –
Надежды не было бы тем паче.

Что, друзья, смеётесь безустанно?
Заразительно задорно, хоть и странно...
Новый анекдот расказан вам в сортире?
Поделитесь!!! Что вы говорите?!
А... просто покурили.... Извините.

Сортир - место не для анекдотов,
А для мочеиспускания, дефекации и рвоты.

Игорь Кваша
Посетил Ашан