Я ВЕЛИКИЙ РУССКИЙ ПОЭТ
Осенний парк. Визг детворы
И перхоть листопада.
Налёт листвы асфальт покрыл,
И на прохожих гадят
Вороны с обнажённых крон
Высоких лиственных дерев,
Что погрузились в долгий сон,
Погоду зимнюю презрев.
Растекшись телом по скамье,
Я восседал на оной,
Бунтарь, художник и поэт,
Талантливый, бесспорно.
Поэт, как я, всегда, увы,
Весьма большая редкость.
Вы вряд ли будете правы,
Сочтя сие за дерзость.
А Пушкин? Пушкин... Ну и х...ли?!
Повеса, бабник, диссидент.
Подставил гений свой под пули,
Жизнь оборвал, порвал жилет.
И, обрекая на проклятья
Себя, французский робингуд
Сказал по-русски: "Очень кстати!"
И на своём: "Зер гуд, зер гуд!"
А как же Бродский, Тютчев, Фет,
Есенин и Бергольц?!
Жаль, Зелига в том списке нет...
А что это за поц? :happy:

А как же Бродский, Тютчев, Фет,
Есенин и Бергольц?!

На мой взгляд Бродский в этой компании совершенно лишний.
Назвать его поэтом можно лишь с большой натяжкой.

Ну и засуньте свой взгляд куда подальше. Извините за резкость.

Не то Вам говорю, не то
твержу с гримасой неуместной.
Рассудок мой что решето,
а не сосуд с водой небесной.
В худую пору взялся я
расписываться в чувстве чистом, -
полна сейчас душа моя
каким-то сором ненавистным.

полна сейчас душа моя
каким-то сором ненавистным.

Не сейчас, а всегда. И этот сор выливался на страницы, чтобы засорять головы, подобно вашей. Извините конечно. :pipe:

Лучше уж ходить с головой "засорённой" Бродским, чем с рифмовать "завороженный - пораженный". Извинения не принимаются.
Здесь ветка не для того, чтобы Вы критиковали Бродского, здесь ветка для лирики. А Вам шуточное признание дилетантских потуг головёшку вскружило, и Вы тут решили обгадить память великого поэта. Фу.

Здесь ветка не для того, чтобы Вы критиковали Бродского, здесь ветка для лирики. А Вам шуточное признание дилетантских потуг головёшку вскружило, и Вы тут решили обгадить память великого поэта. Фу.
:happy:

Настя, :pleased:
Настройщик, :kiss:
Зелиг, ХОРОШИЙ, ну, мухи голову-то вскружили, вскружили...Они токсичные, да и экологически загрязненный продукт, это ж помнить надо перед употреблением... :confuse:

Хмурый, за поэтические строки :friends:
А за Бродского :hit: Только не обижайтесь :no:
Просто я его обожаю. :heart:
С первого стихотворения, которое прочла.
Вот оно:

ШВЕДСКАЯ МУЗЫКА

Когда снег заметает море, и скрип сосны
Оставляет след в воздухе глубже, чем санный полоз,
До какой синевы могут дойти глаза, до какой тишины
Может упасть безучастный голос?
Пропадая без вести из виду, мир вовне
Сводит счеты с лицом, как с заложником мамелюка...
...Так моллюск фосфорецирует на океанском дне.
Так молчанье вбирает в себя всю скорость звука.
Так довольно спички, чтобы разжечь плиту.
Так стенные часы, сердцебиенью вторя,
Остановившись по эту, продолжают идти по ту
Сторону моря.

Улыбка

Виноват. Не стоило мне высказываться насчет Бродского, но не сдержался когда увидел его фамилию в компании любимых поэтов.
Скажем, по другому. Мне не нравится творчество поэта Бродского, но как бы там ни было, чтобы не флудить и не наколять излишние страсти, впредь постараюсь держать мое мнение при себе. :cry:

Ух, как жалко... :cry:

Ну тогда добавьте что-нибудь из любимого...или своего :kiss:

Лишь тот благословен,кто днем одним живет и думает о нем
Кто говорит лелея каждый час
Зачем мне завтра, я живу сейчас.

P.S. Кто желает опровергнуть? :doubt:

Счастье в подарок

Я знал, как не обречь её на муку,
Как не втоптать полет её мечты,
Не стоило давать надежде руку,
А разорвать ненужные панты…

Но жизнь жестока, и не будет счастья,
Она страдала только бы со мной,
Пусть переборет видимость ненастья,
И насладится жизнью став другой.

Все как всегда, я отворил врата,
Ступает пусть туда в надежде,
Теперь она хозяйка и её судьба,
Забыть достаточно, что было прежде.

И это правила - воспитан идеал,
Любимым больно делать стоит,
Ведь по-другому бы не воспитал,
Урок закончен и не беспокоит…

А пустота спокойна и привычна,
Она моя сестра и нет её родней,
Такая жизнь, таким как я обычна,
И я уже смирился с участью своей...

Боль и любовь, прекрасные подруги,
Готовые друг друга заменить!
Предпринимаем жалкие потуги,
Не в состоянье синтез оценить!

Мы рвем мосты без сожаленья,
Но память… к несчастью не убить,
И вспоминая плачем о мгновеньях,
Которые не в силах, да и не хотим забыть.

Портрет. Арсений Тарковский.

Никого со мною нет
На стене висит портрет.
По слепым глазам старухи
Ходят мухи, мухи, мухи.
Хорошо ли, - говорю, -
Под стеклом в твоем раю?
По щеке сползает муха,
Отвечает мне старуха:
- А тебе в твоем дому
Хорошо ли одному?

"IMPOSSIBILITY OF BEING HUMAN". ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ.
...Люди хватают наугад все, что ни попадя: коммунизм, здоровая пища, серфинг, балет, гипноз, групповая психотерапия, оргии, мотоциклетная езда, травы, католицизм, тяжелая атлетика, путешествия, здоровый образ жизни, вегетарианство, Индия, рисование, писание, ваяние, музицирование, дирижирование, туризм, йога, совокупления, азартные игры, пьянство, тусовки, замороженный йогурт, Бетховен, Бах, Будда, Иисус, машина времени, героин, морковный сок, самоубийство, костюмы индпошива, самолетные прогулки, Нью-Йорк Сити - а потом все это рассеивается и исчезает. В ожидании смерти люди ищут, чем бы себя занять. Хорошо, наверное, когда есть выбор.

Я свой выбор сделал. Я взял четверть галлона водки и врезал, не разбавляя. Эти русские понимают, что к чему...

Не знаю, отчего так грустно мне при ней?
Я не влюблен в нее: кто любит, тот тоскует,
Он болен, изнурен любовию своей,
Он день и ночь в огне - он плачет и ревнует...
И только... Отчего - не знаю. Оттго ли,
Что дума и у ней такой же просит воли,
Что сердце и у ней в таком же дремлет сне?
Иль от предчувствия, что некогда напрасно,
Но пылко мне ее придется полюбить?
Бог весть! А полюбить я не хотел бы страстно:
Мне лучше нравится - по-своему грустить.
Взгляните, вот она: небрежно локон вьется,
Спокойно дышит грудь, ясна лазурь очей -
Она так хороша, так весело смеется...
Не знаю, отчего так грустно мне при ней?

Жизнь упала, как зарница,
Как в стакан воды - ресница.
Изолгавшись на корню,
Никого я не виню.

Хочешь яблока ночного,
Сбитню свежего, крутого,
Хочешь, валенки сниму,
Как пушинку подниму.

Ангел в светлой паутине
В золотой стоит овчине,
Свет фонарного луча -
До высокого плеча.

Разве кошка, встрепенувшись,
Черным зайцем обернувшись,
Вдруг простегивает путь,
Исчезая где-нибудь.

Как дрожала губ малина,
Как поила чаем сына,
Говорила наугад,
Ни к чему и невпопад.

Как нечаянно запнулась,
Изолгалась, улыбнулась -
Так, что вспыхнули черты
Неуклюжей красоты.

Есть за куколем дворцовым
И за кипенем садовым
Заресничная страна,-
Там ты будешь мне жена.

Bыбрав валенки сухие
И тулупы золотые,
Взявшись за руки, вдвоем,
Той же улицей пойдем,

Без оглядки, без помехи
На сияющие вехи -
От зари и до зари
Налитые фонари.

Невыразимая печаль
Открыла два огромных глаза,
Цветочная проснулась ваза
И выплеснула свой хрусталь.

Вся комната напоена
Истомой - сладкое лекарство!
Такое маленькое царство
Так много поглотило сна.

Немного красного вина,
Немного солнечного мая,-
И, тоненький бисквит ломая,
Тончайших пальцев белизна.

Настройщик, спасибо за стихи...

Иной у жизни каждый миг
Так жадно ловит, так ретиво -
Как будто по вине возник
Дырявого презерватива. :pipe:

(Продолжение забыл, а искать - долго).

Улыбка, Хмурый, Меркурианец, Настройщик спасибо, что хоть в этой ветке даете возможность оторваться от своих "шедевров" и взглянуть на шедевры чужие :kiss:

Всё суета сует, и это суета...

Всему свое время,
и время для каждой вещи под небом:

Время рождаться, и время умирать;
время насаждать, и время вырывать насаженное;
время убивать, и время врачевать;
время разрушать, и время строить;
время плакать, и время смеяться;
время сетовать, и время плясать;
время разбрасывать камни, и время собирать камни;
время обнимать, и время уклоняться от объятий;
время искать, и время терять;
время сберегать, и время бросать;
время раздирать, и время сшивать;
время молчать, и время говорить;
время любить, и время ненавидеть;
время войне, и время миру.

:blush: Это стихотворение - одно из моих любимейших у Мандельштама! :kiss:

А вот еще это люблю:

В морозном воздухе растал легкий дым,
И я, печальною свободою томим,
Хотел бы вознестись в холодном, тихом гимне,
Исчезнуть навсегда, но суждено идти мне
По снежной улице, в вечерний этот час.
Собачий слышен лай, и запад не погас,
И попадаются прохожие навсречу...
Не говори со мной!
Что я тебе отвечу?

Хмурый, :pleased:
Тарковским на Тарковского! Приурочим к текущей дате.

25 июня 1935 года

Хорош ли праздник мой, малиновый иль серый,
Но все мне кажется, что розы на окне,
И не признательность, а чувство полной меры
Бывает в этот день присуще мне.
А если я не прав, тогда скажи - на что же
Мне тишина травы, и дружба рощ моих,
И стрелы птичьих крыл, и плеск ручьев, похожий
На объяснение в любви глухонемых?

:blush: :confuse:
Спасибо.

Эгг :friends: :pleased:

Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту -
Что же? Разве я обижу вас?

О, нет! Ведь я не насильник,
Не обманщик и не гордец,
Хотя много знаю,
Слишком много думаю с детства
И слишком занят собой.
Ведь я - сочинитель,
Человек, называющий все по имени,
Отнимающий аромат у живого цветка.

Сколько ни говорите о печальном,
Сколько ни размышляйте о концах и началах,
Все же, я смею думать,
Что вам только пятнадцать лет.
И потому я хотел бы,
Чтобы вы влюбились в простого человека,
Который любит землю и небо
Больше, чем рифмованные и нерифмованные речи о земле и о небе.

Право, я буду рад за вас,
Так как - только влюбленный
Имеет право на звание человека.

Недавно я вообразить пыталась,
Хотя с трудом, по правде говоря,
Что если б всё по-старому осталось
И не было б в России Октября?!

И мне вообразилась вереница
Глухонемых, тягуче длинных лет,
Казалось, людям сон неясный снится,
Надежд померкших еле брезжит свет.

Не находилось никаких заметок
В душевной памяти полупустой -
Ни подвигов, ни гроз, ни пятилеток
С их беспокойной строгой красотой.

…

Я видела сырых подвалов плесень,
Блистательную спесь особняков,
Брезгливо замыкавших слух от песен,
Жестоких, горьких песен бедняков.

По радио звучал мотив старинный -
Торжественная, мудрая краса…
Но где же голоса с земли целинной,
Где стран чужих родные голоса?

На полках и в шкафах стояли книги.
Но где ж "Разгром", где "Тёркин" среди них?
Где книги Закавказья, Минска, Риги?
Никто не написал их, этих книг.

Читаю жадно Пушкина, Толстого,
Со мной Некрасов гневно говорит.
Но где ж огонь сегодняшнего слова,
Существования иного ритм?!

Вот я смотрю на молодые лица…
Но чем их обитатели живут?
Вот сверстница моя идёт молиться, -
Ей невдомек, что бог живущих - труд.

Бредут все порознь, стары духом, телом.
Художники в бессолнечной глуши
Считают одиночество уделом
Своей особой избранной души.

…

И отступается воображенье,
Нельзя такое и вообразить.
Октябрь, как жизнь, как времен движенье,
Был потому, что он не мог не быть!

Есть такая сторона –
русская поэзия:
дорогие имена,
редкая профессия.
Искры огонёк живой –
дар так называемый,
вот и бродит сам не свой
автор уважаемый.

Пушкин, Маяковский, Блок,
Лермонтов с Некрасовым.
Раздувай свой уголёк,
намечай, набрасывай!
Вот она, родная речь,
звуков равновесие.
Как тебя нам не беречь,
русская поэзия!

…

Каземат да равелин…
Что же вы, молоденький
благородный господин,
собрались в колодники?
Но грозит сквозь снегосей
миру мракобесия
рвущий цепи Енисей –
русская поэзия.

Громоздит, ломает лёд
на волне взлетающей.
Ленин берегом идёт,
с Лениным товарищи, -
дорогие имена,
славная профессия,
поднятая целина –
всей земли поэзия.

В знаменитый Смоленск из Парижа
Весь в пыли, прикатил "шевроле",
Он к стоянке подъехал поближе
И застыл на советской земле.

...

Парижане... Оттуда, оттуда,
Из кварталов, где грезил Бодлер
И где Пруст сотворил свое чудо,
Вы приехали в СССР.

Вы приехали в обетованный,
Неуступчивый край, где чисты
Купола, но подъемные краны
Ближе к небу, чем эти кресты.

Нет в сердцах ни страха, ни злобы.
Речь тверда и ладони грубы.
И почувствовали небоскрёбы
Непонятную поступь судьбы.

Им послышался через планету
Из страны, где скрипели возки,
Тяжкий посвист всемирной ракеты,
Гулкий голос громад заводских.

И увидели все стальные
И химические короли,
Как готовятся дети России
В Беспредельность рвануться с земли.

Иностранцы спешат. Но в соборе
Побывать они все же должны.
Вот приходят они на подворье,
Дышат запахами старины.

Переводчица припоминает,
Как "епархию" перевести,
По булыжникам галки летают,
И безногий сидит на пути.

Парижане в восторге. Пред ними -
Русь. Такая, как снится во сне.
Оборванца с сумой заснимет,
В виде первого кадра, месье.

Он не испугался пространства,
Он проделал немаленький путь,
Чтоб глаза мирового мещанства
И сюда бы смогли заглянуть.

И за россыпью чёрных пашен,
За флажком, что над стройкою взвит,
Он нашел-таки позавчерашний,
В самом деле диковинный вид...


и ведь премии получали и тиражи немеряные... Вот форума у них не было... обходились журнальными дискуссиями

:heart:
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.

И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.

Ага... :doubt: :happy:

Синяя чушка
Новорождённая чушка
Лежит на моей руке…
И вспомнилась мне речушка,
Бегущая в тальнике.

Тихо звенящие сосны.
Посвист охотничьих пуль.
Бег молниеносный
Вспугнутых нами косуль.

Дорога. Рассказы дорожные
Совсем не седой старины,
Как хрюкали здесь таёжные
Чушки и кабаны.

Всё это было, было
Недавно, невдалеке…
И потому-то мне мило
Чушку держать в руке.

… мастер по алюминию
Совсем молодой новожил.
Чушку
Горячую, синюю
На руку мне положил.

Не ту, не из дикого стада,
Что роет Саянский лес,
А ту, которую надо
Нам позарез:

Для городов,
Для колхозных
Необозримых полей
И прямо сказать - для звёздных
Космических кораблей!

Для желающих проникнуться добро пожаловать сюда

Улыбка
подозрительно... из под руки выхватили... :doubt:

О скверном и святом.

Что в сердце нашем самое святое?
Навряд ли надо думать и гадать.
Есть в мире слово самое простое
И самое возвышенное – Мать!

Так почему ж большое слово это,
Пусть не сегодня, а давным давно,
Но в первый раз ведь было кем-то, где-то
В кощунственную брань обращено.

Тот пращур был и темный, и дурной,
И вряд ли даже ведал, что творил,
Когда однажды взял и пригвоздил
Родное слово к брани площадной.

И ведь пошло же, не осело пылью,
А поднялось, как темная река.
Нашлись другие. Взяли, подхватили
И понеслось сквозь годы и века…

Пусть иногда кому-то очень хочется
Хлестнуть врага словами, как бичом,
И резкость на язык не только просится,
А в гневе и частенько произносится,
Но только мать тут все – таки при чем?

Пусть жизнь сложна, пускай порой сурова.
И все же трудно попросту понять,
Что слово «мат» идет от слова «мать».
Сквернейшее - от самого святого!

Неужто вправду за свою любовь,
За то, что родила нас и растила,
Мать лучшего уже не заслужила,
Чем этот шлейф из непристойных слов?!

Ну, как позволить, чтобы год за годом,
Так оскорблялось пламя их сердец?!
И сквернословам всяческого рода
Пора сказать сурово наконец:

-Бранитесь или ссорьтесь, как хотите,
Но не теряйте звания людей.
Не трогайте, не смейте, не грязните
Ни имени, ни чести матерей!

:confuse: У меня просто тоже была эта ссылочка. Такие шедевры не опознать невозможно :pleased:

:heart: :heart: :heart:

Широк и жёлт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на много лет,
Но все-таки тебе я рада.

Сюда, ко мне поближе, сядь,
Гляди весёлыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь -
С моими детскими стихами.

Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.

:heart: :heart: :heart:

Любовь :heart:

То змейкой, свернувшись клубком,
У самого сердца колдует,
То целые дни голубком
На белом окошке воркует,

То в инее ярком блеснет,
Почудится в дреме левкоя...
Но верно и тайно ведет
От радости и от покоя.

Умеет так сладко рыдать
В молитве тоскующей скрипки,
И страшно ее угадать
В еще незнакомой улыбке.

***

Наверное, для меня это больная тема... :doubt: Как бы не перепутать свою любовь...

Настя :friends:

Письмо с фронта

Мама! Тебе эти строки пишу я,
Тебе посылаю сыновний привет,
Тебя вспоминаю, такую родную,
Такую хорошую — слов даже нет!

Читаешь письмо ты, а видишь мальчишку,
Немного лентяя и вечно не в срок
Бегущего утром с портфелем под мышкой,
Свистя беззаботно, на первый урок.

Грустила ты, если мне физик, бывало,
Суровою двойкой дневник "украшал",
Гордилась, когда я под сводами зала
Стихи свои с жаром ребятам читал.

Мы были беспечными, глупыми были,
Мы все, что имели, не очень ценили,
А поняли, может, лишь тут, на войне:
Приятели, книжки, московские споры -
Все — сказка, все в дымке, как снежные горы...
Пусть так, возвратимся — оценим вдвойне!

Сейчас передышка. Сойдясь у опушки,
Застыли орудья, как стадо слонов,
И где-то по-мирному в гуще лесов,
Как в детстве, мне слышится голос кукушки...

За жизнь, за тебя, за родные края
Иду я навстречу свинцовому ветру.
И пусть между нами сейчас километры -
Ты здесь, ты со мною, родная моя!

В холодной ночи, под неласковым небом,
Склонившись, мне тихую песню поешь
И вместе со мною к далеким победам
Солдатской дорогой незримо идешь.

И чем бы в пути мне война ни грозила,
Ты знай, я не сдамся, покуда дышу!
Я знаю, что ты меня благословила,
И утром, не дрогнув, я в бой ухожу!

Эгг
Любовь - оружию под стать... :yes:

Эгг, в Ахматовой души не чаю с детства. С тех самых пор, как начала мечтать. :heart:
Сжала руки под темной вуалью...
"Отчего ты сегодня бледна?"
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".

Улыбка
Ах, не трудно угадать мне вора...
Я его узнала по глазам.
Только страшно так, что скоро,
Скоро... он вернет свою добычу сам.

В юности я подражал акмеистам... всем сразу... :yes:

Осколок зеркала не смеет отразить
Руки твоей скользящие движенья...
И преступленье их не полюбить!
А полюбить их - тоже преступленье...