Я не знаю зачем и кому это нужно,
Кто послал их на смерть недрожавшей рукой,
Только так беспощадно, так зло и ненужно
Опустили их в Вечный Покой.

Осторожные зрители молча кутались в шубы
И какая-то женщина с искаженным лицом,
Целовала покойника в посиневшие губы
И швырнула в священника обручальным кольцом.

Закидали их елками, замесили их грязью
И пошли по домам под шумок толковать
Что пора положить бы уж конец безобразию,
Что и так уже скоро, мол, мы начнем голодать.

И никто не додумался просто встать на колени
И сказать этим мальчикам, что в бездарной стране
Даже светлые подвиги - это только ступени
В бесконечные пропасти к недоступной Весне

Я не знаю зачем и кому это нужно,
Кто послал их на смерть недрожавшей рукой
Только так беспощадно, так зло и ненужно
Опустили их в Вечный Покой.

Улыбка, мне тоже очень нравится Ахматова :yes: Один из моих первых сценариев - трогательная мистическая мелодрама, где к писателю, у которого творческий кризис, приходит призрак девушки и оставляет у него на компьютере послания - стихи Ахматовой... Никто этот сценарий не оценил. Мистика + поэзия. Никому неинтересно :cry:

ЗОДИАКАЛЬНЫЙ КРУГ

Остаться равнодушным невозможно,
Улыбка оплавляет сарказма остриё.
Описывать черты безумно сложно,
Совершенство образа - оружие твое!

Бриллианты глаз – любви искрение,
Движения легки с энергией ветров.
И нежность бархата прикосновения,
Не видно в грации шаблонов и основ!

Бунтарский дух, уж сдерживать не в силах,
А это лишь начало твоего пути!
Я снял оковы, хоть ты не просила,
За это ты Малыш меня прости!

Со знанием раскрасила мой мир,
Рутины серость радугою заменила.
Растерзан в клочья самоуверенный сатир,
Его безжалостно ты нежностью убила.

Двенадцать лет – зодиакальный круг,
Нас развели, чтоб чувства закалить!
И снова встретились с тобою, и не вдруг,
Нас Бог столкнул, чтоб мы смогли любить.

Посвящается нашей Улыбке :pleased:

То пятое время года,
Только его славословь.
Дыши последней свободой,
Оттого, что это любовь.
Высоко небо взлетело,
Легки очертанья вещей,
И уже не празднует тело
Годовщину грусти своей.

Куда ж от этого деться! Когда что-то очень любишь, поневоле подпадаешь под влияние...
В совсем юные годы я тоже, я тоже... :confuse:

Прикольное совпадение... Эгги, а ты как и я мимо не можешь пройти, чтоб что-то не заметить :blush:

Засмущали :confuse: Благодарю!!!

Эгг,
это пока! До поры...
...настанет свой черед... :pipe:

Улыбка, хотелось бы... :pleased: Хотя первый блин комом все равно...

Может, через несколько лет он превратится в торт! :pleased:

Эгг, скинь на личку. Почитаю и оценю. Кроме шуток. :pipe:

Если быть точнее, то наверняка. ))

А кто-нить знает примеры из современного настоящего, когда люди пишут прозу стихами (пример "Мёртвые души"). Чтобы проза звучала как стихотворная рифма - выверенная, чувственная и приятная.

Я не знаю, почему, но мне не нравятся фильмы, в которых декламируют стихи. Даже если эти фильмы о крупных поэтах. Может, оттого что фильм хочется воспринимаеть как реальность, а в ней редко стихи звучат. :missyou:

Да не так уж у меня там много стихов :happy: То есть в основном это мелодрама и мистика, ну и немножко стихов, чуть-чуть :))))

Хмурый, я стесняюсь... Я же говорю, первый блин комом... Сейчас перечитываю и понимаю - так наивно :console: А ты смеяться не будешь? Скинь мне тогда мейл. Поделюсь с тобой своим девичьим сценарием о неземной любви :heart:

:doubt: с каких пор "Мертвые души" стали стихами?? Или я не понял вопроса...

Хорошо, когда для счастья есть причина:
Будь то выигрыш ли, повышенье чина,
Отомщение, хранящееся в тайне,
Гениальный стихи или свиданье,
В историческом ли подвиге участье,
Под метелями взращенные оливы...
Но
нет
ничего
счастливей
Беспричинного счастья.

Я часто думаю: красивая ли ты?
Не знаю, но краса с тобою не сравнится!
В тебе есть то, что выше красоты,
Что лишь угадывается и снится.

Я живу лишь единственной сладкой мечтой,
Той мечтой, что меня превратила в поэта -
Просыпаясь, увидеть, как черной волной
Твои волосы спорят с лучами рассвета...

А что такое красота?
Сосуд, в котором пустота
Или огонь, мерцающий в сосуде... :hm:

О счастье...

Беспричинное счастье - часто ли мы его испытываем? А любовь - разве вообще является
любовью то, что имеет причину? А если мы испытываем мгновения беспричинного счастья
или беспричинной любви - то ценим ли мы их? Раньше, когда я испытывал прилив
беспричинного счастья, я немедленно старался его прекратить - это чувство казалось
мне каким-то несерьезным. Можно ли себе представить большую глупость, чем такая
реакция? Если я испытываю довольство от того-то или того-то - то это нормально, это
достойно серьезного человека, а вот чтобы испытывать счастье, да просто так... А
может тут причина в том, что я инстинктивно старался избежать того, что нельзя
ухватить? Что нельзя было повторить произвольно, по желанию, а стало быть - мне очень
не хотелось быть заложником состояний, приходящих неизвестно каким образом, и видимо
действовал принцип исключения - мол я лучше постараюсь добиться ощущения счастья
каким-то понятным образом, чтобы потом приходить в это состояние
сколько и когда захочу...

подробнее здесь

Беспричинное счастье

Вчера, после многочасовых и весьма утомительных блужданий по строительным супермаркетам, о существовании которых раньше я (о, счастливейшая!) ничего не подозревала, возвращалась наконец домой. Дабы улучшить умонастроение, прибегла к проверенному способу - купила пару баночек сгущенного молока. Возможно, избыток сладостей в организме вызывает воспоминания о безмятежной поре детства и жизнь становится не такой грустной. Еще у меня есть кролик и попугай - им я купила еду и опилки.
Домой я решила для разнообразия пойти пешком, не хотелось толкаться в трамвае. Это две остановки. Замечательно.
На полпути небо стало пасмурным и начал накрапывать дождик. Прячусь под дерево, закуриваю сигаретку и... останавливаюсь. В спешке, суете и вечной занятости пропускаешь очень много того, что происходит вокруг. Я увидела вдруг, что листья уже большие, каштаны цветут, наступило лето. На обочине, странно скукожившись на корточках в куче мусора и пустых бутылок, сидит неопределенного пола человек. Волосы всклокоченные, грязные, седые, лицо раздолбанное какое-то, взгляд устремлен в пустоту - никак не поймешь, кто же это. Лишь присмотревшись повнимательнее, замечаю, что обувь на каблуках. Женщина, значит. Тем плачевнее состояние, до которого опустилась пьянчужка. Фотографирую с моста пути, по которым ходят поезда и электрички - да, тот еще район; на город, да еще и столицу Украины, никак не похоже.
Дождик то заканчивался, то начинался вновь. Сквозь тучи вдруг проглянуло солнце, и капли, косыми полосами падающие вниз, засверкали. Я шла по мокрому асфальту и внутри родилось ощущение беспричинного счастья и полноты существования. Все ненужные вопросы и сомнения, отягащающие жизнь, забылись.
Как только я зашла в квартиру, разразился настоящий летний ливень, будто кто-то ждал, пока мое безвременное счастье тихо закончится.

ссылка

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна...

Что-то всех потянуло на :heart:

Божок любви под деревом прилег,
Швырнув на землю факел свой горящий.
Увидев, что уснул коварный бог,
Решились нимфы выбежать из чащи.

Одна из них приблизилась к огню,
Который девам бед наделал много,
И в воду окунула головню,
Обезоружив дремлющего бога.

Вода потока стала горячей.
Она лечила многие недуги.
И я ходил купаться в тот ручей,
Чтоб излечиться от любви к подруге.

Любовь нагрела воду, - но вода
Любви не охлаждала никогда.

Кстати, господа сценаристы, режиссеры, продюсеры и проч. :direc***: Что Вы думаете об этом? Как раз о том, что всех нас так волнует...

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества - самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

***

:pipe:

А как же без :heart: ?

:pleased:

Эгг, я задумалась...

А вот под этим подписываюсь! :friends:

Чарльз Буковски
Жизнь Бородина
в следующий раз, когда будешь слушать Бородина
помни, что он был всего лишь химиком
а музыку писал, чтоб расслабиться;
в его доме толпились люди:
студенты, художники, пьяницы, бродяги,
он не умел говорить “нет”.
когда снова будешь слушать Бородина
помни, что жена устилала его рукописями
кошачью коробку
или накрывала ими крынки со сметаной;
она страдала астмой и бессонницей
она кормила его яйцами всмятку
а когда он хотел укутаться
чтобы не слышать шума в доме
она разрешала ему воспользоваться
разве что простыней;
кроме того в его постели вечно кто-то
спал
(сами они если и спали, то раздельно)
и поскольку все стулья обычно были заняты
то он частенько засыпал на лестнице
завернувшись в старую шаль;
она говорила ему, когда надо постричь ногти
прекратить петь и насвистывать
не класть в чай слишком большой кусок лимона
и не давить его ложкой;
Вторая Симфония Си минор
“Князь Игорь”,
“В Средней Азии”
он мог заснуть только положив
на глаза кусочек темной материи;
в 1887 году он пошел на танцы
в Медицинскую Академию
обрядившись в потешный национальный костюм;
под конец вечера он страшно развеселился,
поэтому, когда он грохнулся на пол
то все решили, что он придуривается
когда в следующий раз будешь слушать Бородина,
помни об этом...

Это просто бытовуха. Без этого никуда :confuse:

Нет, Эгг. Это драма.

Зелиг... Драму драмой делает не жизнь, а поэт (писатель, сценарист). Вот уж кто из безобидных вещей может сделать настоящую драму и заставить всех рыдать. Да грустно, когда люди друг к другу придираются. Но, возможно, в жизни было не так грустно, как на бумаге. Я тоже, например, частенько ворчу на мужа, что тарелки со стола не убирает, что всю мелочь из карманов выгребает и сваливает на обеденный стол, что мокрое полотенце бросает в комнате, а не вешает сушиться, что когда мусорное ведро полное, он все равно продолжает бросать туда мусор, что не переключает душ в ванной... А он ворчит, что я сижу, закинув ногу на ногу (так вредно, оказывается), что хмурю брови (будут морщины), что не хочу читать книги, как разбогатеть :happy: И... это все так мило :pleased:

Во-первых, сомневаюсь, что Бородин писал свою музыку для того, чтобы мы все помнили о...см.выше.
Думается мне, что он писал ровно наоборот - чтобы самому забыть о мелочах жизни, открыть для себя и в себе, в нас и для нас нечто иное, огромное, прекрасное...МУЗЫКА - ЭТО ВОЛШЕБСТВО и ОТДОХНОВЕНИЕ ДУШИ!
Зачем нам помнить о том, что ничтожно мало по сравнению с тем, что он сделал?

Во-вторых, если бы Бородин ел на золоте и спал с длинногой блондинкой, которая постоянно твердила бы ему,что он - гений, он вряд ли написал бы ту музыку, которую написал.

Перевес по количеству претензий все-таки не в пользу мужа... Может для вас это мило, а для него - драма? :pipe:

Брэд, ну я же не все его претензии ко мне обнародовала (зачем выставлять себя в дурном свете) :happy: А уж о скольких он молчит... :tongue_ulcer:

Эгг, продолжайте в том же духе. Глядишь - муж музыку писать начнёт. :happy:

Да нет Зелиг, он по другой части...................... :happy:

Брэд Кобыльев
Трудно сказать, Брэд, поняли вы вопрос или нет. Наверняка можно сказать только то, что "Мёртвые души" официально в литературе и в официальной литературе считаются стихотворной прозой.
А если вас интересует лично моё мнение, то я солидарен с озвученной выше позицией. И если вы не видите в этой прозе стихи, то это ваше личное дело и дело ваших вкусов.

Она сидит, нахмурив брови и закинув ногу на ногу. Он понуро входит в комнату, кладет деньги на стол.

ОНА:
- Опять свою мелочь выгребаешь?!

ОН:
- Это зарплата...

Она издевательски смеется.

ОНА:
- Может, предложишь мне почитать книги "Как разбогатеть"?

Он беззвучно плачет. С его поникших плеч на пол падает полотенце.

ОНА:
- И нечего швырять полотенце в комнате! Повесь на сушилку!

Он перестает плакать, хватает полотенце и в сердцах бросает его в мусорное ведро.

ОНА:
- Отлично придумал! Ведро и так переполнено!

Схватившись за голову, он выбегает из комнаты.

В ванной. Душ открыт на полную силу. Он сидит на полу, обхватив колени, шум воды заглушает его рыдания.
Она подходит к закрытой двери в ванной, стучит ноготком.

ОНА:
- И не забудь переключить душ, когда закончишь ныть!

Он бледнеет и вновь хватается за голову. Шум воды уже не заглушает его рыданий...

:pleased:

Брэд*Кобыльев
:happy:

Брэд

:happy: :happy: :happy:

Повеселил :pleased: