Скептикам

Прищемили душу створкой
В рай закрывшихся ворот;
Там намечена уборка -
Небо требует уход...

Подмести им надо что-то,
Под гребёнку подогнать;
Враз захлопнулись ворота;
Остальным велели ждать...

Осыпалась амальгама,
В пыль мололи жернова;
И звучали из тумана
Неутешных вех слова:

Развелось вас точно псины *!
Развели тут романтизм!
Избегаете рутины?..
И здоровый прагматизм?..

Всё реально, чисто падаль,
Пот и кровь - солёный вкус...
Тут не сага, не баллада -
Лихорадка здесь и гнус...

Остальное канет в лету...
Потушите этот свет...
Чувств, мол не было и нету;
Если есть, читай, что нет...

Кто в раю сегодня главный?
Пыль гоняет по углам
Отдирает амальгаму
От окладов тут и там

Мы готовимся к приему
Наивысших важных сил
Ну, а шел кто - пусть проходит
Как и раньше проходил

Не услышит звон и ладан
Не повесит образа
Ну, а может и не надо
Может вовсе он - коза

Или черт, козел главнейший
Без очков не разберешь
Ходит враг нечистый внешний
Что ворот не ототрешь

Но не путайте суждений,
Рай внутри и; где-то - там…
Суть извечных заблуждений.,
Храм души и просто храм…

Выше смысла стала форма,
Потребленье сверх нужды…
Расплываться стала норма,
Суть для дружбы и вражды…

Наивысших сил не будет,
Вообще не сил, не средств…
Не святые и не люди -
Тени, и козлатый бес…

Кое-что мрачное, извините, чего-то накатило…

Неонацизм

Молчанье - золото, а слова, что лож,
Попробуй убедить оратора из стали...
Мысль убивает, а не острый нож,
Или бессилие, что черти накачали…

С веками, где-то мудрость протекла,
Остался опыт на листах с печатью;
И инквизиторы сквозь изразцы стекла,
Косятся на хмельную от свободы братию…

И нет покоя тем, кто занесён,
На чёрные линованные свитки;
Вполглаза дремлет чёрный фаэтон -
До дня селекционной чистки...

И острый нож роняет острый блик,
И много дряни прячется в чулане,
Способной рот заткнуть, иль развязать язык,
В очередной отценародной длани...

Бессилие от черта происходит
Или смирение диктует жить
С признанием, что кто-то превосходит
И может диктовать или убить

Бессилие от слабости иль силы?
Умеющей все взвесить и понять
Склонить колена, наземь бросить вилы
И все забыть, а может и не знать

Узрев звериные клыки,
Обвились крепкими цепями,
Клялись, что вечными рабами,
Отныне будут пастухи…

Там где пирует вороньё,
Клялись геройски ставить грудь,
Без промедления проткнуть,
Когда неправедно копьё…

И ветвь тропической страны,
Клялись менять на чистый ладан,
Когда нужна была Паллада,
Но не хватало белены…

И гимн волынили о вечном,
Испели, искляли до дыр,
В мечтаньях про бесплатный сыр,
И отречении беспечном…

Когда решишь, что кончен бой
Пропита тайная монета
И что не сможешь ты порой
Весенней доплестись до лета

Когда поставишь ты черту
Себе, что между "был" и "после"
И оглянешься в пустоту
Увидишь вдруг, кого ты бросил

И вдруг увидишь ты... себя
Без вин, с надеждою на счастье
И возвратишься, чтоб начать
Дорогу в новое ненастье

p.s.
Больше о мрачном писать не буду :)

Поддержу пока... :)

Секунда… Миг, как вдохновенье,
На депрессивном фоне стен…
Молчу - Замри, сейчас, мгновенье!
Я не хочу обратно в плен!

Готов был поджигать галеры,
Метать, как правильный погром,
И, как звезда в конце карьеры,
Сжималась сердце в твёрдый ком…

Так каждый вздох очередной,
Вбирался с непомерным вкусом,
И нечто билось за спиной,
Взметая под ногами мусор…

Еще одно одностишие :)

Так жаль, что птиц с утра не слышу

Татьяна*Гудкова
Из отсыревших спичек, не извлечешь огня.
Она жалеет птичек, но только не меня.
С утра не слышит сойку в лесочке за рекой
И молча ставит тройку недрогнувшей рукой.

Опять погасли свечки,
Опять бреду во тьме.
Березки... птички... речки...
Ужели это мне?

Ужель та самая Татьяна?
Неужли это вам?
Ах нет, сценарные изъяны,
Весны отложенный приход.
Хандра, отсутствие рифмовки,
А где-то там испорченный народ,
Услышав стоны за стеною,
Когда здесь птицы не поют,
Короче, получи три балла,
И не чирикай, рифмоплёт.

Ишмейкин Александр

Вольный дух морских просторов
Запирают в нумерах
Вместо бури - чьи-то ссоры
Вместо шторма - шторы мрак

Будто рыба на прилавке
Будто краб на угольках
Будто тень, завидуй Клавке
Растолстевшей, в бигудях

Нет Русалке вдохновенья
Нету принца, хоть умри
Поискала бы спасенья
Да погасли фонари

Что-то навеяло...

Потемневшие желтые листья...
И одна я на этом свете.
Никого, ни звука не слышно...
Ветер...

Воют ветры тоскливо, неистово,
Надвигается белая заметь.
Вот уже шелестит страницами
Память...

Сиротливо с петель слетевшая
Тихо стонет старая дверца,
Да мерцают угли сгоревшие
В сердце...

Татьяна*Гудкова

Нету принца? Есть «Спасатель»
Не сочтёте ли за труд
Раз в неделю, мой читатель,
И в «Новинки» заглянуть?
Сиротливо в «полном метре»
Он хиреет день за днём.
Справедливость есть на свете?
Что вы скажите о нём?