[Граф Д]

Ну вот, стало быть, наваял поэму о поэтах, пародистах и ягодицах

ПОЭТ И ПОПКИ

Любимец муз с глазами темно-карими
Недавно оперившийся поэт
Поэму настрочил, он был в ударе
И выложил поэму в интернет

Себя читая, млеет от восторга
Поэт, он весь – в эмоциях, в мечтах
Он окрылен. Из стен своей каморки
Он поднимается, витает в облаках

Над городом порхает, словно птица
И трубным гласом дразнит небеса
То вниз летит, то вновь наверх стремится
А на земле унылый люд толпится

Поэту что – он счастлив, он резвится
Поэт не верит в смерть, не верит в ад
Он, думая об аде, веселится
Ему сам черт теперь не брат

Устав порхать в безудержном веселье
Поэт наш возвращается домой
Очнулся у стола, как будто бы в похмелье
И в интернет зашел, а там… О боже мой!

Разверзлась словно пропасть пред поэтом
Ужасный ад, который он презрел
К нему пришел в насмешливых куплетах
Весь труд его охальник перепел
Да, да, друзья, космат, душой нечист
Поэму растоптал злой пародист

Что остается делать? Застрелиться!
Поэт наш быстро ищет пистолет
Где пистолет? Его в квартире нет
Забыл купить – не знал, что пригодится!

Поэт упрям, толкает шкаф к карнизу
Карниз надежный – выдержит карниз
Когда с петлей на шее спрыгнешь вниз
Чтоб в преисподнюю попасть не нужно визы

Самоубийце нет пути к нирване
Поэту суждено уйти во мглу
Но вдруг он зрит клиенток женской бани
(Она стояла рядом, на углу)

Со шкафа открывался чудный вид
В окне мелькали груди, ягодицы
Поэт смущен, он от стыда горит
Поэт уже не хочет удавиться

Был отрезвлен чудесным он виденьем
Слезает на пол, чувствуя опять
Как к горлу подступает вдохновенье
Бежит к столу – скорей, скорей писать

По клавишам стуча, строчит поэт:
«Оставьте все сомненья и уловки
Что «красота спасает мир» - конечно бред
Не красота спасает нас, спасают попки!»