Ах, дорогие мои. В свои тридцать три я четко понимаю, что человек вовсе не обязан любить и уважать всех и каждого, утешать пьяных шлюх (как мне предлагалось в свое время), писаться от счастия при виде чужих детей и стариков (наших стариков, ептить вашу матерь), фапать на флаг родины и ее историю, умиляться архетипам и искренне верить в бога или кого-то там еще. И любить родину вовсе необязательно. Достаточно иметь некоторую толику благородства, которое не позволяет опускаться до низости, нормальный ай-кью и уметь отличать глупца от умного человека. Все остальное не имеет никакого значения и как известно самые рьяные патриоты и религиозные фанатики со всеми их проповедями добра, света и любви к родине и традициям представляют собой отменное говнище. И люди вроде меня – циничные, резкие, но умные и честные должны представлять для родины куда большую ценность нежели миллионы патриотичных дураков… В противном случае сама родина будет первостатейной дурой.
К тому же родина моя, как я уже говорил где-то - двенадцать соток земли возле лемболовского озера - Карельский перешеек. Вся остальная Россия для меня, как для Генри Миллера Америка - всего лишь идея, история, литература. Да, я не могу без трепета думать об этом клочке земли, соснах, смородине, огнях на другом берегу озера которые так хорошо видно осенью, когда листва облетает.
Но Гагарина мы там не запускали. Это факт. И Достоевского там не было. И Пушкина, кстати, тоже. То есть я люблю Пушкина. Также как Генри Миллера и Набокова. Но это не имеет никакого отношения к моим патриотическим чувствам.
