Цитата:
Сообщение от Граф Д
Вечерний сад притих перед закатом, На горизонте небо заалело. Поэт стоял, держа в руке лопату И думал сумрачно – «Куда же спрятать тело?!»
|
Пока поэт метался от волненья,
Искал топор, чтоб тело расчленить,
То критику пришлось в сюжет вмешаться,
И кое-что в концовке изменить.
Найдя топор, поэт вернулся в сад,
Но вместо тела, только лужа крови.
Поэт воскликнул - "Был же мёртв! Не понимаю! Как?"
И в тот же миг поэт вдруг взвыл от боли.
В его спине торчал кусок стекла,
Что был в саду всегда на случай ливня.
"Тебе я покажу нескучный сад!
Ты думал что убил? Но всё же жив я!"
Перед поэтом критик, как живой,
Разрублен череп, кровь течёт рекой,
Но он стоит с ухмылкою кривой,
Похоже, умирал он не впервой.
"Ты знаешь, что я сделаю с тобой?
Поэтишко, убийца и отстой.
Бери лопату, землю быстро рой,
Чтоб жизни путь продлить немного свой."
Поэт схватил лопату, стал копать,
Надежды не теряя убежать.
Но критик, словно злобный прокурор,
Над ним теперь держал его топор.
Копал поэт, и вдруг в испуге отскочил,
Лопату в что-то мягкое вонзил.
"Здесь труп!" - взволнованно вскричал поэт.
"А что ты ждал? Знакомься с Графом дэ.
Он здесь лопату также забывал,
И так же как и ты он здесь копал,
Но только я его не убивал,
Он громко пукнул, и концы отдал.
Я лишь его по-дружбе закопал,
Ведь он ещё при жизни так вонял...
Потом, всплакнув, я на стекло пролил слезу,
Остался ждать в саду игривую грозу.
Смотрел задумчиво на стаю белых птиц,
Что гибла под ударами зарниц,
Потом встревоженно взглянул на сухость скал,
И понял, мало вас я убивал.
А впрочем, нет, живите, мне плевать,
Вам всё-равно поэтами не стать,
Не в рифме дело, нужен божий свет,
Но он пока вас не коснулся, нет.
Я это говорю вам, как поэт...
Алхимик