[Алхимик]

Как много нынче развелось поэтов,
С облезлой рифмой в дамки норовят.
Казалось бы, чего они хотят?
Но не найти разумного ответа.
Возможно славы? Может денег?
Не понять...
Ведь на Парнасе места очень мало.
Чтоб свору рифмоплётов окрылять,
Ползущих на вершину без забрала.
И как сказал Есенин -
Твою мать...
Вы б не сорили здесь словесным опахалом,
Чтоб не пришлось за вами разгребать,
Того, что Муза ваша наваяла.
Не будет вам ни славы, ни монет,
За то, что вы кладёте кирпичи,
Не можешь говорить - тогда молчи,
Всё ж лучше, чем мычать какой-то бред.
С тоскою говорил другой поэт...
Но рифмоплёты это слышать не хотели -
Они таланты, гении и Менестрели!
Что им с того, что говорит поэт?
У них всегда готов один ответ -

Я для себя пишу - не хочешь, не читай,
Или хвали, или хотя б не замечай.
Да и вообще, а сам ты кто такой,
Что выступил карающей рукой?
Кто право дал тебе мои стихи,
Подвергнуть критике и вывалять в грязи?

Поэт опешил, как назвать стихами,
Что лепится для рифмы лишь словами?
А где же смысл? В чём крик на злобу дня?
В чём лирика или призыв седлать коня?
Где ваша музыка и где полёт души?
Где мысли, словно острые ножи?
Где рифмы хлёсткие, как плеть?
Где рифмы мягкие, как медь?
Где тот последний, важный штрих,
Что рифму превращает в стих?

Ну всё.
Надеюсь, достучался.
И может кто-то, да поймёт.
Не для того я распинался,
Чтоб оскорбить честной народ.
Хочу стихов, как можно больше,
Чтоб мог вам низко поклониться.
Сказать - прости, что был суров,
Мне снова есть чему учиться.
Алхимик