Кстати, о них родимых, критиках - писал когда-то годик назад.
Не признаю авторитетов.
Им несть числа и всех мастей,
от их отеческих приветов
противно - просто до костей.
Рецензий - может, посмотрю -
написанных, как бы украдкой,
как дань монгольскому царю,
уложенных под лисьей шапкой.
Клоноштампованных ответов,
клишеобразных, как Гознак,
законцеляренных конвертов,
засургученных кое-как.
От ликов, сыто-закругленных,
в оправе строгих пиджаков,
иерархически-подобных,
и просто - разных дураков.
Беззлобных, равнодушно-схожих,
старательных, как муравьи,
спешащих в день из тех, погожих,
запасы пополнять свои.
Они вокруг и вездесущи,
и множатся, как саранча,
попав не в райские, но кущи,
с чьего-то барского плеча.
Ползут, кусая, словно гнида,
а руки связаны по грудь.
Такая, видимо, планида,
такая, очевидно, суть.
|